Una nueva historia comienza a través de un revuelo huracanado en mis pensamientos. Un viento otoñal poniendo en movimiento hojas secas de ideas que alguna vez vivieron en mi conciencia, y que algún arrebato de mi olvido condenó al fondo de un cajón donde habitan esas cosas que consideramos prescindibles en algún momento, el mismo en que firmamos su inmerecido destino.
Esta historia, que mis dedos quieren plasmar en una hoja de papel, no busca ser vitoreada o aplaudida por grandes masas ni ser reconocida por tercero alguno. Lo que este relato anhela es un triunfo silencioso, un grito mudo de autorrealizarse como estandarte de una marcha contra la quietud de una mente a veces estacionada en un punto muerto de impulsos creativos. Un estado comatoso carente de ansiedad por revertirse, para darle luz a un lecho de ideas escondidas en un subconsciente suprimido por la droga del desgano.
La historia que aquí quiere contarse no se identifica con ningún género literario para darse identidad, ni divaga en alguna filosofía prestada para justificar su ideología. Solo quiere hacer un descargo, presentarse como un ser independiente de quien traza sus líneas en tinta. Pretende separarse de la hoja que la contiene y fusionarse con el universo para ser, ya no un simple escrito en un cuaderno con dueño, sino una idea susceptible de ser compartida por quienes la entiendan y valoren, y no una hoja seca guardada en el fondo de un cajón de olvidos.
